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2020

by Bicicleta

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1.
Yo tengo un virus me hace escupir Yo tengo un virus te voy a despedir Vente sin falta el lunes a trabajar Si te contagias a mí me da igual Ponte a currar, esto es la guerra Eres un número en la reserva Mis beneficios son religión Si tu te niegas, cojo del montón Viaja enlatado en el vagón Viva el contagio y el plusvalor Ya tengo un cochazo pero tendré dos Por tu espinazo y por tu sudor Bailad malditos este temazo Bailad obreros sin sindicato Mira mi tasa de ganancia Mira a tu abuela en ambulancia Mira chaval, es la ley del mercado Subo los precios soy millonario Todo funciona pa mi beneficio A mí me va bien, me va de vicio.
2.
Drogarse y follá, ottiarse y follá. Nadie me quiere poqué será. Me fumo un canuto, yo ettoy mu sad. Te pego una otia si me mira mal. Soi mu sensivle, quiero follá. Nadie me quiere, poqué será.
3.
Bob Esponja y Jazz Bandana superando en cicatrices a esta realidad de goma. No añades ni una coma a este tiempo de árboles castigados sin ramas. A veces te viene grande, a veces te va pequeña la órbita del planeta sin lumbre ni fases cada madrugada reiniciando memoria. Las luces en la distancia, sonidos de autovía, donde habita la tristeza y todo es azul, descampados en afueras, oxígeno entre coches, dónde estabas tú. La única radio que escuchas son los radios de tus ruedas el único brillo que importa no cabe en las aceras. Grupos de capital en el parlamento el miedo a la venta en almacenes sin descuento Te acercas despacio al saber y escuchas callada al dragón; te alejas del fuego porque no te sobra vida ni posees tanta piedra. A veces te vas a Japón y se te pegan las lentejas; la cocina es el horror del coronel Kurtz llorando en las tinieblas. Qué caros los arrebatos al llegar a cierta edad, qué imprescindibles para saltar sobre la luna. Para qué distorsionar la realidad ya saturada, cuenta bancaria del hambre futura. Ya no confías en la policía. Ya no confías en tipos armados de ultraderecha que se saben impunes cuando dejan marcas en el alma. Dicen que una buena lluvia se lleva la mierda pero en tu barrio sólo revienta cloacas, pasamos una semana dibujando miserias en el fango que nadie quiere y todos olvidan. Noches en que esta pena sin causa concreta te niega el sueño y te rompe la espalda. Todo cae sin razón definida en el vacío. Aferras con rabia tu cuerpo de plata. Te acercas despacio al saber y escuchas callada al dragón; eliges alejarte del fuego porque no te sobra vida ni posees tanta piedra. A veces te vas a Japón y se te pegan las lentejas; la cocina es el horror del coronel Kurtz llorando en las tinieblas. El alba es una cuerda de nudos imposibles el día de mañana es el miedo de cada día pedaleas esquivando palabras invisibles en el extrarradio lejos de la gran vía. El cielo derrota con brazos de arena a la noche que se rinde agotada, el calendario se hace cadena y todos acuden a su llamada. Te acercas despacio al saber y escuchas callada al dragón; eliges alejarte del fuego porque no te sobra vida ni posees tanta piedra. A veces te vas a Japón y se te pegan las lentejas, la cocina es el horror del coronel Kurtz llorando en las tinieblas.
4.
La soledad entre autovías, su bramido como almohada, la pena creciente del amanecer: odiamos el parto del alba. Otra noche huye entre los dedos, tu piel como un mapa del cielo, sin causa ni meta ni objeto concreto. Nuestra caída es un bucle sin pausa; el vértigo, pájaro insomne en la madrugada; no hay evidencias de nuestros pasos, no gira el planeta, giran nuestros brazos que quieren huir del fondo del océano, hacer del invierno un verano. Las caras cansadas de tanto soplar el viento, las manos caídas, vencidas por el tiempo y las bocas son soles fríos y apagados no quedan miradas, solo ojos gastados que observan con rabia cielos de asfalto. La luna nos deja con llanto en el alma, vuelta a la rutina y la desesperanza, noches tan crueles como necesarias donde respiramos nuevas palabras.

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Si compras esto, tu pasta irá a pagarme cables y a cajas de resistencia obrera.

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released April 16, 2020

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Bicicleta Москва, Russian Federation

This is not hiphop. This is not rap. I've got no flow. I've got no swag. Don´t like hiphop. It's only me writing about things that I care, and bicycles.

MORE BIKES, LESS CARS!

Esto no es rap ni hip hop, que no me gustan. No tengo flow ni estilo ni vocalizo bien. Soy yo recitando sobre bases rítmicas, hablando sobre las cosas que me preocupan y sobre bicicletas.

¡MÁS BICIS, MENOS COCHES!
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